Marcos Barraza Urquidi.- Hay infancias que permanecen en la memoria por sus dificultades, y otras que se recuerdan por la ternura con que fueron vividas. La madre Marcela pertenece a quienes tuvieron la fortuna de crecer rodeadas de cariño.
Cuando evoca sus primeros años en Guadalajara, aparece constantemente la figura de su padre, un hombre de profundas convicciones religiosas, cuya disciplina contrastaba con la natural inclinación de una niña a permanecer un poco más entre las cobijas.
Celso Reynoso se levantaba a las cinco de la mañana para asistir a misa. Cuando Marcela fue creciendo, quiso compartir con ella aquella costumbre.
—Ándele, hija, vamos a misa.
—No, papá, tengo mucho sueño.
—Mira, vámonos. Regresamos y te vuelves a dormir.
La pequeña Marcela no parecía muy convencida. Y al recordar aquellos diálogos, tantos años después, todavía encuentra motivos para sonreír.
No siempre lo acompañaba a misa, pero aquellas invitaciones, las oraciones familiares y el ejemplo cotidiano de su padre fueron dejando una huella profunda en su espíritu.
La religiosidad de Celso no era solamente un conjunto de prácticas. Para su hija representaba una manera de vivir, una presencia constante de la fe en los actos más sencillos.
Su madre también participaba de aquella formación, aunque Marcela reconoce que la influencia espiritual de su padre fue particularmente importante.
Lupe, su mamá chiquita
Marcela nació cuando sus padres ya tenían una edad avanzada para la crianza de una niña pequeña. Por esa circunstancia, sus hermanas mayores desempeñaron un papel fundamental en su cuidado.
Entre ellas destacó Guadalupe, a quien todos llamaban Lupe.
Lupe tenía doce años cuando nació Marcela. Aquella diferencia de edad hizo que la relación entre ambas fuera mucho más que la de dos hermanas.
Para Lupe, la pequeña Marcela era casi una hija. Y para Marcela, Lupe era aquella segunda madre que la acompañaba, la protegía y atendía sus necesidades.
Uno de los recuerdos más tiernos que conserva pertenece a las noches de su primera infancia.
Marcela se quedaba dormida en una mecedora. Lupe la recogía entre sus brazos y la llevaba a la cama.
No hay grandes acontecimientos en aquella escena. Solamente una hermana mayor que carga a una niña dormida. Pero quizá precisamente por su sencillez quedó guardada durante tantos años en su memoria.
Cuando habla de Lupe, el cariño sigue apareciendo con la misma naturalidad con que seguramente lo experimentó durante su infancia.
Sus hermanas la cuidaron tanto que, durante aquellos primeros años, el mundo exterior apenas parecía tener sombras.
No recuerda grandes conflictos ni peleas. Su universo estaba formado por la casa, sus padres, sus hermanas y los familiares con quienes compartía los juegos.
Era, en sus propias palabras, una niña sobreprotegida, aunque no consentida en exceso. Esa distinción resulta importante para comprender su carácter. Había recibido muchos cuidados, pero también límites, normas y enseñanzas.
Un niño llamado Sergio
Entre sus recuerdos aparece también la familia de sus medios hermanos, Jesús, María y José, hijos del primer matrimonio de su padre.
Los hijos de Jesús eran para Marcela compañeros de juegos, casi hermanos pequeños, y con algunos de ellos conservó vínculos afectivos a lo largo de su vida.
Jugaban juntos y compartían aquella existencia familiar que ella recuerda con tanto cariño.
Uno de esos recuerdos infantiles, sin embargo, pertenece a otro niño: Sergio.
Marcela había comenzado a asistir al kínder cuando todavía no cumplía tres años, según le contaron sus familiares. Lupe se encargaba de vestirla y prepararla para ir a clases.
La pequeña llevaba un pañuelito sujeto con un alfiler y una medallita que formaba parte de sus prendas habituales.
Sus maestras la querían mucho, pero Lupe, siempre pendiente de ella, le daba instrucciones precisas:
—No vayas a jugar con los niños. No dejes que estén a tu lado ni que te abracen.
Aquellas advertencias formaban parte del cuidado que su hermana consideraba necesario.
Un día, mientras la peinaban y le colocaban su medallita, Marcela hizo una petición inesperada:
—Una por delante y otra por detrás.
Su madre quiso saber la razón.
—Porque el niño que se llama Sergio llega y me abraza por detrás.
La inocencia de la explicación ha sobrevivido al paso de las décadas.
Marcela todavía recuerda que Sergio tenía un carrito rojo y que a ella le gustaba mucho que la paseara en él.
Aquel pequeño episodio, contado entre risas, permite asomarse a la espontaneidad de una niña que comenzaba a descubrir el mundo.
Su hermana procuraba protegerla de todo, incluso de aquellos abrazos infantiles que Marcela recibía con la mayor naturalidad.
La medallita, el carrito rojo y el niño llamado Sergio permanecieron juntos en su memoria, como pequeñas piezas de un mundo lejano que todavía podía reconstruir con sorprendente claridad.
Una niña de muchas preguntas
Marcela recuerda también que era una niña sumamente curiosa. Quería saberlo todo.
Preguntaba por las cosas que veía, por su funcionamiento, por las razones de cuanto sucedía a su alrededor.
—¿Cómo es esto? ¿Y esto por qué? ¿Y esto por qué?
Su padre, ya mayor, procuraba responderle con paciencia y cuidado.
La curiosidad de aquella niña encontraba así un espacio dentro de una familia que, aunque protectora, también le ofrecía atención y cercanía.
Con el tiempo, Marcela reconocería que aquella combinación de afecto, disciplina y formación religiosa había influido decisivamente en su manera de comprender la vida.
La pregunta infantil, que nace del deseo de conocer, convivía con una educación fundada en la fe.
Ambas experiencias formarían parte de su personalidad.
La herencia invisible
Al hablar de sus hermanas, Marcela establece una relación entre el amor recibido durante su infancia y la manera en que habría de vivir posteriormente dentro de su congregación.
Recuerda cómo se querían, cómo la cuidaban y cómo cada una asumía su lugar en la familia.
Y reconoce que aquella experiencia probablemente influyó en su manera de entender las relaciones entre las religiosas.
El cariño fraterno no era para ella solamente una expresión espiritual. Era algo que había conocido desde pequeña, en los gestos concretos de sus hermanas.
Quizá por eso, cuando habla del amor entre las integrantes de una congregación, encuentra tan natural compararlo con el cariño familiar.
No se trataba únicamente de compartir una casa o pertenecer a una misma institución, sino de aprender a vivir como hermanas.
La familia le había mostrado esa posibilidad mucho antes de que pudiera comprender el significado de una vocación religiosa.
La primera despedida
La infancia de Marcela estuvo profundamente vinculada a la presencia de su padre, pero aquella compañía no habría de prolongarse durante toda su juventud.
Celso Reynoso murió cuando su hija tenía once años.
La niña que había acompañado a su padre a las iglesias de Guadalajara, que había escuchado sus oraciones y recibido sus explicaciones, tuvo que enfrentar entonces la ausencia de una de las figuras más importantes de su vida.
Marcela no desarrolla todavía en este testimonio todos los sentimientos de aquella pérdida. Lo que sí deja claro es que la influencia de su padre no desapareció con su muerte. Su ejemplo permaneció.
Para entonces había comenzado su educación escolar, primero en los años de párvulos y después en el Colegio América, institución que recordaba con un cariño especial.
Aquella etapa abriría un nuevo capítulo de su existencia. Atrás quedaban los primeros años de juegos y cuidados constantes. Delante se encontraba una adolescencia en la que las enseñanzas familiares habrían de encontrarse con nuevas experiencias.
Y aunque todavía faltaba mucho para que Marcela descubriera plenamente el rumbo de su vida, había recibido una herencia que no necesitaba escrituras ni testamentos.
Era una herencia hecha de tiempo, paciencia, fe y cariño.
Había aprendido a sentirse protegida.
Y aquella experiencia le permitiría comprender, muchos años después, el inmenso valor de ofrecer protección a quienes la necesitan.
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